Ночь. Длинная улица. Большая часть и без того редких фонарей лишь слабо моргает тусклым оранжевым. Длинные полосы Тьмы меж вытянутых участков какого-то неправильного, будто бы мертвого Света. Тьма... Здесь она не похожа на свои проявления в других местах, она клубится, сворачивается в материю, окутывает тебя, цепляется за ботинки, пытается затянуть туда, где ей не помешает Свет ламп.
Собаки. За забором лают собаки. Отчётливо слышу. Но вот забора тут нету уже как года три, лишь пустырь вокруг обгоревшего остова того, что когда-то было чьим-то домом. И собак нет. Нет… Не вижу. Фонарь слепит. Дальше, надо идти дальше, уже поздно…
Железобетонная коробка без одной стены, от крыши остались лишь прутья арматуры. Для чего?
Свет фонарей сюда не падает. Тьма здесь отличается, да, это уже не бесформенный живой океан, это что-то вполне конкретное. Сложно разобрать. Странная химера собранная из множества видов. Нет. Просто показалось. Просто…
И эта аура вокруг все ещё несущих свою службу фонарей… Дефект зрения, появившийся неожиданно и без каких-либо на то причин. В зависимости от яркости света вокруг источника вижу ауру. Будто вижу Свет, будто Свет есть материя. Нормально, это нормально, но нет, слишком большой ореол, слишком реальным, слишком близким к материальному он кажется.
Свет слепит, Свет мешает, но во Тьме ведь ещё хуже? Хуже?.. Дда, хуже, да…
Бетонные опоры одного из столбов создают объём не заполненный светом. Кто-то стоит. Человек? Нет. Другое. Движется? Нет, это блики. Блики, движения нету. Кажется...
Тень за спиной сдвинулась. Снова? Обернулся, сдвинувшаяся тень падает от двух стоящих друг на друге стогов сена. Сдвинуло ветром. Наверное ветром. Чем ж ещё. Я же чувствовал ветер? Он же был? До дома недолго, скоро буду. Скоро…
Стоп. Снова оборачиваюсь. Мне казалось, дорога была ровной, а сейчас – словно меха гармони. Трансформатор метрах в семиста от меня. Но как? Я ведь прошел мимо него минут тридцать назад... Сжалась... Нет, просто ещё один, я пропустил. Я… Я наверное просто не заметил, я был слишком отвлечен. Надо идти, идти…
Рядом.
Свет одного из фонарей другой. Он... Он темнее. Тело лошади, лошади, с обглоданым и обожжёным черепом. Нет. Теперь Свет падает по другому. Дрова, просто неаккуратно собранная связка дров.
Остался спуск.
Нет фонарей. Нет Света. Просто болото, которое надо пройти на ощупь, на память. И я дома… Там, внизу, все по другому, все хорошо. Больше ничего не случится…
Последний фонарь гаснет за спиной.
Выбора нет.
Выхода нет.
