Я, несчастный проходимец, беглец с Большой земли, потерянный в этом мире, в очередной раз занимал себя отчуждёнными думами. Думами о богатстве, о блаженстве, о новой жизни “где-то” и “когда-то”. В то же время суммы, припасённые с Большой земли, исчезли так же быстро, как купленная на них говяжья консерва.
Всё. Правила игры изменились.
Я, как вы поняли, на Лодочной был отщепенцем, бродягой, бесполезным и пропащим. Подхожу к первому, второму, третьему - все шугают, как бездомного пса. Жизнь бездомного пса. Страшная жизнь.
Сидел бы я сейчас под Могилёвом. Среди других людей. С кровом над головой и сытым желудком…
Человечная тюрьма или нечеловечная свобода? Задайте этот вопрос себе. А мне задавать уже увы, поздно.
Нет мне места. В этом мире места нет.
