Солнце медленно клонилось к земле, разливая по крыше давно заброшенного бара золотой свет, заполняя окраины тёплым дыханием наступающего вечера. Гулкие удары стальных сосудов друг о друга с неизвестным, но явно пьянящим содержимым, то и дело звенели в пределах давно забытого Богом, но всё-таки по-своему уютного для сталкеров места.
Поодаль, вздымая лёгкую пыль, наводил порядок на свободном столе неизвестный большинству мужчина, улавливая любопытствующие взгляды, коротким жестом подзывая: кто пришёл сюда за снаряжением, кто за провиантом — всё одно, все хотели выслушать новую историю о похождениях. И вот, когда желающих оказалось достаточно, тихий и скрипучий голос начал своё повествование:
— История эта, бра-атцы, о сталкере по имени «Монета». Был он, некогда, уж очень о-опытным приключенцем, — то и дело завывал рассказчик, некоторые гласные особенно сильно растягивая, будто неспешно ожидая ещё несколько пар ушей, снующих по «Первомайскому», а может и вовсе был уже столь пьян, что сразу складной история всё никак не выходила.
— Получил он, значится, какой-то донельзя странный заказ от неизвестного ранее сталкера, связался, поди, через КПК, ага-м! Поговаривают, артефакт диковинный забрать и доставить надо было, а кому — не знал. Так, — махнул рукой рассказчик. — только место назначения в уме и на электронном хранителе виднелось. Ну, сами знаете, в Зоне всегда так: за любой заказ цепляешься, как скудающаяся без еды псина, — пожимал маэстро в плаще плечами, перебирая в пальцах стальное подобие монетки.
— А потом?! — недовольный слушатель выкрикнул откуда-то позади, практически сразу издав тихое «А-ай», видимо, стукнул его кто, ведь и возмущение опосля утихло вовсе.
— Суп с пси-котом! — не менее возмущённо отзывается тёмная фигура, вновь спускаясь к тому томительному темпу и гнетущей интонации. — «Монета» наш, понятное дело, согласился без задней мысли. Дело есть дело, а таким заказчикам вопросов задавать не принято. Ну, было так… когда-то.
— Артефакт тот, говорил заказчик тот, на Севере находился, где-то-о у «Кузни», помнится мне. У места, что так славится своими жестокими аномалиями и другими жуткими историями. На пути, казалось, возникали самые обычные лихие повороты — то чуть в «жарку» не ступит, то еле обогнёт «батут» и не подпрыгнет, самое, казалось бы, простецкое, — протяжно выдыхает анонимная фигура, разглаживая складки своего плаща не иначе, как от нервов. — Забрал всё-таки, в бункере каком-то заброшенном. Рядом — дневник, ста-арый, хлипкий, а внутри — будто записки сумасшедшего, ей-богу! Внимания он не обратил, а жаль… лады, дальше давайте, — подхватывает в руки сталкер кружку стальную, опрокидывая в себя ещё порцию жгучего.
— Продвигается он вглубь, уже к заказчику, прямо в центрище «Чёрного Объезда», замечая странности всякие. Исполнитель отмахивался. Первый раз, что ль, в Зоне реальность искажается, а? Деревья странно выгибаются, тени длиннее будто, да и мелькают чаще, шепотки проходят прямо вдоль шеи, за ними — череда мурашек, а вдали слышными раскатами звенят стоны. Не выдерживает наш герой, решается отдохнуть, — очерчивает теневой рассказчик на дереве хлипкого стола пальцами узорчики, будто описывая историю и жестами, так, из предвкушения. Голову клонит ещё ниже, далее ступая по истории.
Солнце, тем временем, уже скрылось за горизонтом, обрекая и рассказчика, и слушателей, на пребывание в тени бара, лишь изредка отражались от тусклых светильников какие-то характерные части экипировки, и то, атмосфере совсем не мешали. Скверное предчувствие холодом сжимало душу, обвивая её ледяными щупальцами тревоги, в то время как повествующий склонил голову к столу, совсем уж тая интригу истории.
— Заблудшую душу вскоре находит группа сталкеров, видать, дружелюбных, раз помочь захотели не только добрым делом, но и словом. Говорят, слухи ходят об артефакте этом, эдакая «Слеза Зоны», а истории их сводятся к одному — проклят этот артефакт, в какие только контейнеры его не пихай — зла не миновать, хоть и выглядит он безобидно, красиво даже: большая, прозрачная капля, внутри которой видны мерцающие тени, будто о чём-то коварно промышляющие. Разминувшись со сталкерочками, плутает он дальше, доставить-то надо артефакт? Надо-надо, согласился… куда уж деваться теперь? — горько усмехается говорящий, слишком долгую паузу не выдерживая. Собравшихся он уважал, пусть и видал меньшую их часть.
Рокот непогоды прогремел над заводом, некоторый люд заставляя дрогнуть, чуть ли не вскрикнуть. Лица, пусть пока и не полны ужаса, но явно в гнетущем предвкушении. Сильный дождь забарабанил по стальной крыше, а капли его, подобно копьям, впивались не только в их общее укрытие, но и в саму душу. Лик повествователя мелькнул в очередном отблеске, губы разомкнулись, голос шёл дальше.
— «Монета» постепенно понимал — артефакт-то не очередная безделушка от аномалии, а что-то… странное, что-то большее. Пытается он сбежать, побыстрее доставить, вот только Зона, будто, в сговоре с диковинкой этой — не даёт. Аномалии сгущаются, активизируются, мутанты напрыгивают один за другим, как только хватает ему прыти и патронов, а? Ужас набатом звучит где-то в висках, а перед глазами — страхи. Сокровенные, давно сокрытые глубоко в душе ужасы вырываются наружу, будто застывшими фресками демонстрируя… всё. Видит наш «Монета» себя, правда в проявлении другом… мутировавшем, пожирающим бездыханные трупы сталкеров. Нежданно, прямо как вот этот недавний гром у нас тут, в «Баре», приходит к нему осознание: пути только два. Либо он осмеливается артефакт использовать, чтобы дать шанс себе выжить, но воле его подчиняется, либо пытается уничтожить, жизнью своей рискуя. И что вы думаете?
Тишина повисла над столом некогда оживлённым, слушатели переглядывались, задавали немой вопрос «А дальше-то? Дальше?».
— … не то вы все думаете, знаю ж. Не смог, — пожимает плечами, зловеще кривя губы в улыбке чуть ли не изверга какого. — Подчинился наш герой. Все страхи в одночасье пропадают, но само сознание сталкера уже не отзывается. Теперь и он, как этот самый артефакт — часть Зоны, словно стихия. Неотъемлемая, беспощадная, жадная. Поговаривают, что и сейчас заблудшая душа, заточённая в монстре, время от времени ошивается где-то у «Чёрного Объезда», выискивая тех, кого стоило бы привести к этому же артефакту, а торговец только и упивается желаемым, ведь заточить в такой убогой клетке бедолагу он хотел с самого начала авантюры.
Огненная молния за стенами «Первомайского» ослепляющей вспышкой опустилась к земле, что в свою очередь неумолимо затряслась — выброс, поди, начался. Толпа зевак обернулась к рассказчику, а того уже… и след простыл.
Вот и думай, было ли то на самом деле, или всё же какая-то эдакая «Слеза Зоны» зовёт к себе новых простаков.
Регион: RU
Никнейм: Хоч_Пиццу
Всем спасибо за прочтение авансом С:
