У Шрама кончались аптечки. В эту перестрелку его втянула не жажда наживы и не страсть к исследованию зоны. Он искал срачники.
В зону он пришёл довольно давно, не раз видел крупные изменения, в природе и окружающих его событиях. Когда-то он участвовал в различных операциях со своей группой, и хотя платили им мало, этого хватало на жизнь и ремонт снаряги. Но с недавних пор всё изменилось. Деньги перестали поступать с большого мира. А торговцы все как один, решили переквалифицироваться в поставщиков различного хлама на большую землю.
Куда деваться? Пришлось и нашему сталкеру идти собирать корни-вонючки и срачники. Кто-то поговаривал, что в баре торговцы, даже гильзы отстрелянные втридорога меняют, Шраму было все равно, север его не интересовал.
Вот и в этот раз, переждав выброс он вышел из укрытия, докурив последнюю пачку беломор-канала и отправился искать последние срачники на свалку. Всё начиналось как обычно, перестрелки с гопниками, убийства ради убийства, в этот раз у них даже денег не было, только пресловутые куски искарёженного железа. Но события стремительно развивались, Шрам уже забил свою сумку до отвала Срачниками и собирался сваливать, как вдруг пуля просвистела у него над ухом. В тот момент он понял, что в своем желании собирать срачники - он не одинок.
Последние секунды его жизни, дались особо мучительно, аптечек едва хватило, для остановки кровотечения, смерть поджидала его за ржавым БТРом. Его предсмертные мысли были - умереть за Срачник, судьба иль злая шутка?
