- Регион: RU
- Ник: Yuulence_
- Pre-scriptum - Авторское видение явления, одноименного названию рассказа. Могут быть неточности и ошибки допущенные в угоду романтизации.
- Кол-во слов без учета этого абзаца: 719
Распад
Вечерело.
Я, как ни в чём не бывало, возвращался с ходки с небольшим рюкзаком хабара. Ходка вышла не лучшей.
До выброса соваться наружу не тянуло, но тягучее ожидание и бездействие пересилили меня.
По привычке держу путь к Заглобе.
Не хотел тревожить его по таким мелочам, но машинально вываливаю перед ним свои пожитки.
Пауза тянется нелепо долго. Мир будто замирает: разговоры глохнут, Заглоба пусто таращится на меня сквозь шлем.
Обернулся - всё вернулось на круги своя.
Почудилось… наверное…
Заглоба окликает меня четырёхзначной цифрой.
Пара слов на автомате - и я, вымотанный муторной ходкой, ухожу на свободный в этот час диван в укромной нише.
Здание живёт своей жизнью: у всех дела, заботы… Интересно, чем они разбавляют свой досуг.
Снимаю с плеча “Печенег”. Тяжёлый, уставший, как и я.
Только одного взгляда хватает, чтобы снова захотеть отдать пару десятков тысяч на ремонт. Пустота в лопатнике зудит сильнее.
Время тянется, а выброс всё не приходит.
Держа верного железного напарника, откидываюсь назад, запрокидываю голову и закрываю глаза, прислушиваясь к залу.
Мне кажется?
Фразы обрываются, будто люди лишь делают вид, что говорят.
Голова вздрагивает.
Пустые глаза. Бормотание. Вязкий гул, словно стоишь в толпе пси-облучённых.
Они никогда так себя не вели.
Из транса меня выдёргивает один из “Зорек”: медленно поднимает на меня пистолет.
Хорошо. Малокалиберный. Одну переживу. Первым не стреляю.
Подрываюсь, перехватываю ПКП в боевой готовности и беру на прицел вооружённого зорьку.
Не успел я и слова проронить, как вокруг все искажается: свет тускнеет, цвета сползают в красные оттенки.
Толпа всё ещё стоит, гудит и смотрит.
Почему они ничего не делают? Они правда позволят этому случиться?
Выстрел справа. Резкая боль в плече.
Рефлекс срабатывает быстрее мысли.
Стреляю в ответ, не разбирая, в кого.
Очередь, гробовая тишина, кровь.
Это был… Чацкий? Узнаю его костюм из тысячи!
Что на него вдруг нашло?!
Нечленораздельный вой вокруг нарастает.
Почему все так безразлично смотрят на меня?
Слышу ещё выстрел.
Мимо? Пытается меня запугать?
Резко разворачиваю голову на звук - толпа срывается в бег на меня.
Длинная очередь.
Я стреляю, потому что стрелять умею лучше всего.
Яркие вспышки, боль от отдачи в плече.
С каждой вспышкой теряю ещё одно имя из памяти.
Они падают так, как падали враги - один за другим, без паузы, без лица, без мысли.
Стук ботинок, свист пуль, запах пороха и чего-то тёплого, металлического.
Слышу, как кто-то кричит моё имя, просит пощады, вопит.
Но они все хотят меня убить!
Щелчок - и лента закончилась.
Последний выживший, как раз в этот момент, с воплем кидается на меня, но безуспешно: нож в руке, и я режу раньше, чем успеваю подумать.
Тишина.
Я стою посреди зала, усеянного телами.
Я не знаю как это произошло.
Каждого знаю по имени. По шрамам.
Я убил всех.
Руки невольно тянутся к голове, будто придерживая ее от падения.
Пульсация в висках, боль в горле от горечи печали.
Сердце не верит, а разум отказывается спорить.
Нож почти неслышно падает в лужу крови.
Тело дрожит, ноги подкашиваются.
Передо мной лежит человек, что ещё утром поднимал со мной кружку за здравие.
На лице его застыла жуткая гримаса.
Моя рука - в крови до запястья.
Капли с локтя чётко падают на пол, еле раздаваясь эхом по залу.
Ноги подводят - я оседаю на плитку, глотаю воздух.
Закрываю глаза: смотреть невыносимо.
Снаружи нарастает гул. Стены дрожат вместе со мной.
Невольно, с нездоровой ухмылкой вырвалось из меня.
Да только нести нажитое будет уже некому - все здесь.
Слёзы прожигали глаза.
Дрожь перерастает в землетрясение.
Мир вокруг будто рвётся на куски.
Я не хочу понимать что происходит.
Вдруг - звуки стихли. Шелест по полу.
Я медленно поднимаю голову, приоткрываю замыленные веки.
Тела дёргаются, рваными рывками возвращаются на свои места, а следы боя исчезают: гильзы проваливаются в бетон, раны затягиваются, костюмы плавно латаются. Время откатывается вспять.
Воздух гудит.
Становится светлее, звуки возвращаются, возвращаются краски.
Смех, шум, разговоры - как ни в чём не бывало.
Никому среди этой толпы нет до меня дела.
Резкое движение - и в плечо снова впивается боль: оно всё ещё кровоточит.
Беглый взгляд по округе - пулемёт лежит там же, где и упал, всё ещё тёплый от перегрева. Лента пуста.
Выброс закончился.
Вдруг - на КПК звонко, одно за другим начали сыпаться сообщения:
Ðø… вътʀɪ тʊшɪɴʌ… пʀøйdɪ… ɴe øбʀøтʀɪś…
- Øɴɪ смøтʀяτ ч
eʀeз τeбя… пʀɪɴɪм… пʀɪмɪ… пʀеʀ…
- Ð
вeʀь ɴe зaκʀʊтʌ… ðøбɾø ɴa pɑмʲτʀɪ… идɪ…
- …
Символы растекались, будто их и не было вовсе.
КПК замолк.
Плечо ныло.
Только капли крови всё так же невозмутимо падали на пол, как будто отбивая каждую секунду жизни…